¹Passato il sabato, Maria di Màgdala, Maria di Giacomo e Salòme comprarono oli aromatici per andare a

imbalsamare Gesù. ²Di buon mattino, il primo giorno dopo il sabato, vennero al sepolcro al levar del sole. ³Esse

dicevano tra loro: «Chi ci rotolerà via il masso dall'ingresso del sepolcro?». ⁴Ma, guardando, videro che il masso

era già stato rotolato via, benché fosse molto grande. ⁵Entrando nel sepolcro, videro un giovane, seduto sulla

destra, vestito d'una veste bianca, ed ebbero paura. ⁶Ma egli disse loro: «Non abbiate paura! Voi cercate Gesù

Nazareno, il crocifisso. È risorto, non è qui. Ecco il luogo dove l'avevano deposto. ⁷Ora andate, dite ai suoi

discepoli e a Pietro che egli vi precede in Galilea. Là lo vedrete, come vi ha detto». ⁸Ed esse, uscite, fuggirono via

dal sepolcro perché erano piene di timore e di spavento. E non dissero niente a nessuno, perché avevano paura.

MEDITATIO   Seduto, rileggo la Parola per più volte, lentamente. Anche la lettura della Parola di Dio è preghiera. Siamo entrati in quella zona più sacra e più lunga del nostro Ritiro On Line: il grande silenzio !  Il protagonista è lo Spirito Santo.

 L'alba del giorno dopo: l'ora della speranza

(Marco 16, 1-8)

Passato il sabato

Non è stato un sabato qualsiasi per le donne che si recano al sepolcro. Probabilmente si è trattato del sabato più triste della loro vita. È stato di certo un giorno di silenzio e di lutto, un giorno in cui erano talmente distrutte da non avere nemmeno la forza di curarsi le ferite. La morte di Gesù, il fallimento di ogni attesa, la fine definitiva di tutte le speranze, l'amarezza di una Pasqua triste, di una festa rovinata per sempre perché per sempre accostata alla morte di una persona che si amava. Se è già difficile iniziare la settimana quando le cose vanno bene, immaginiamoci quando non c'è più nessun buon motivo per ricominciare da capo.

Marco ribadisce due volte in poche righe che è «passato il sabato», che siamo nel «primo giorno dopo il sabato». Come a dire: basta, è tutto finito, si volta pagina. Le donne ripartono dopo un lutto, dopo una tragedia. Ed escono di casa di buon mattino; tutti gli evangelisti concordano su questo particolare, Marco dice «al levar del sole». È un gesto - questo - che strappa da subito la nostra ammirazione. Nel momento della tristezza e dell'angoscia non si ha voglia di uscire di casa, men che meno al mattino presto. Si cerca di protrarre all'infinito lo stato di torpore che accompagna le luci dell'alba, si prova a non aprire gli occhi per non dover prendere contatto con una realtà difficile da affrontare, si tenta di dormire almeno un poco per recuperare una notte insonne costellata di lacrime. Nessuno va incontro volentieri a un giorno di lutto, nessuno gioisce nel dover riaprire una ferita ancora fresca.

Ma le donne che vanno al sepolcro si muovono con la concretezza di chi sa di non poter fermare il corso delle cose, di chi prova a dar senso alle proprie giornate oscure con le armi della vita quotidiana e con la forza dolorosa di un gesto di pietà. Non è ancora l'ora della speranza, ma il loro camminare verso il sepolcro la anticipa e la prepara.

Il masso e la paura

C'è un dato curioso nel brano di Vangelo che stiamo meditando. Un dato che di per sé non parrebbe così centrale nell'economia della narrazione, ma che Marco riporta due volte: l'attenzione al masso che blocca l'ingresso del sepolcro. Parlando tra loro, le donne, mentre si avviano al sepolcro, si domandano: «Chi ci rotolerà via il masso?». Con questa domanda riconoscono in qualche modo la loro debolezza fisica, ma anche la loro impotenza. «Adesso che non c'è più lui», sembrano dire, «chi ci porta via i pesi della vita, chi opererà prodigi per noi, chi darà leggerezza e slancio ai nostri passi, alle nostre scelte?». È quindi il riconoscimento non solo di una debolezza, ma di un'impotenza, di un'impossibilità a vivere senza di lui. Nonostante questo le donne si avviano verso il sepolcro. Il gesto appare quantomeno sconclusionato, inutile: cosa ci vanno a fare, con aromi e profumi, se poi non vi possono entrare? Con quali speranze?

Eppure vanno, e trovano il masso rotolato. È come se la loro ricerca avesse già fatto il miracolo. È come se il loro «inutile» mettersi a cercare avesse già in qualche modo operato prodigi. Mettersi a cercare è in qualche modo già un avere trovato. I blocchi della vita, le situazioni che sembrano non trovare soluzione hanno bisogno della fiducia del primo passo. Qualcosa accadrà, qualcosa, forse, è già accaduto.

Ma collegato al masso c'è anche tutto il tema della paura. Tutto questo brano è segnato dal tema del timore, della paura. Le donne, entrando nel sepolcro e vedendo l'angelo, provano timore:

«Entrando nel sepolcro, videro un giovane, seduto sulla destra, vestito d'una veste bianca, ed ebbero paura. »; l'angelo prima ancora di dare l'annuncio della risurrezione invita a non avere paura; «Ma egli disse loro: «Non abbiate paura! »; infine, nel versetto conclusivo di tutto il Vangelo, ritorna per tre volte l'accenno alla paura: «Ed esse, uscite, fuggirono via dal sepolcro perché erano piene di timore e di spavento. E non dissero niente a nessuno, perché avevano paura».

È forse proprio la paura quel blocco che impedisce alla vita di liberarsi. Le donne hanno dovuto vincere una prima paura per andare al sepolcro: la paura di fare i conti con la realtà della morte. Proprio perché l'hanno vinta, hanno posto le condizioni per ascoltare l'annuncio di risurrezione; proprio perché hanno sostato nel luogo del dolore e della morte, hanno potuto ricevere una parola di vita e di speranza. Eppure dentro di loro il timore non si è sciolto. Al terrore della morte si sostituisce il timore dell'ignoto. La visione dell'angelo, che avrebbe dovuto consolarle e rassicurarle, in realtà aumenta il loro il senso di disorientamento. Non se l'aspettavano, è stato qualcosa che ha sconvolto i loro piani, che le ha costrette di colpo a ragionare in termini diversi, a fare i conti con ciò che non capiscono e non comprendono. È forte la paura di ciò che disorienta, che cambia, che toglie sicurezze. In tutta questa vicenda dolorosa, le donne una certezza l'avevano: Gesù è morto, talmente morto che bisogna imbalsamarlo. Hanno bisogno di smontare questa certezza per scoprirlo risorto, ma per farlo devono affrontare la sorpresa, il cambiamento, la novità inaspettata. E non sempre è facile.

La paura rimane, allora, e rimane in tutta la sua forza negativa. Perché gli effetti che crea sono la fuga e il silenzio, cioè il contrario della ricerca e della speranza, che suppongono invece una direzione e una domanda, un cammino con una meta e non una disordinata ritirata, una parola da dare e da domandare e non una bocca che si chiude.

La paura rimane lì, al termine del Vangelo, come masso che può intralciare il passo del credente, come peso da rimuovere se si vuole incontrare Gesù. Trovare il Signore risorto non è cosa per chi si è rassegnato a vivere nella paura, per chi interpreta la sua vita come un continuo fuggire, per chi fugge da sé, dalla novità, dal confronto con la morte, dal ritrarsi di Dio per lasciarsi cercare. La paura è il contrario della fede, molto più che l'incredulità. Solo «l'amore vince il timore», scrive Giovanni nelle sue lettere. La risurrezione di Gesù è in grado di sciogliere e di vincere la paura.

Speriamo!

Proprio questa paura rappresenta l'ostacolo più serio a quel «vivere nella speranza» di cui le donne hanno bisogno, e che rappresenta - per loro e per noi credenti di oggi - una delle sfide più grandi che il Vangelo ci propone di vivere.

Colpisce molto il modo in cui si concludono alcuni colloqui che hanno a tema una malattia, una fatica, l'incertezza per qualche avvenimento che deve accadere: «Speriamo!». Lo diciamo quasi sempre - a pensarci bene - nella maniera più disperata possibile.

«Speriamo!», come a dire «Rassegniamoci all'inevitabile, tanto si sa che finirà male», oppure «Non c'è niente da fare, non facciamoci troppe illusioni», o anche: «Inutile andare avanti a discutere, aspettiamoci il colpo di grazia... ». Il tono della voce con cui pronunciamo il nostro «Speriamo!» è decisamente dimesso, l'espressione del volto infallibilmente triste, le braccia allargate in un gesto che non dice consegna fiduciosa, ma rassegnazione a un destino avverso. Il fatto è che non è semplice vivere l'ora della speranza.

Perfino le generose donne del sepolcro tornano a casa «piene di timore e di spavento», con le labbra cucite dalla paura.

Eppure non è sempre così. Ci sono modi semplici, feriali, di vivere l'ora della speranza, di abitare il mattino della vita, aperti ad una promessa di bene, ad un futuro di felicità che si dischiude in mezzo a segni di morte e di paura: l'apprensione per ciò che deve accadere, la pochezza delle proprie risorse, l'impatto duro con una realtà che appare infallibilmente segnata dal dolore e dalla tragedia.

Chissà quanti, di questi atteggiamenti di vera speranza, si sono manifestati qua e là nelle nostre comunità… Cerchiamo di ricordarci di questi, magari minimi, fatti veri di vita vissuta che abbiamo conosciuto e che hanno ridato speranza anche a noi...

La ricerca di Gesù

Torniamo al testo del Vangelo, all'incontro sorprendente tra le donne e l'angelo del sepolcro. Nella logica di Marco, questo testo conclude in maniera sorprendente, con un finale «aperto», il tema della ricerca di Gesù che ha avuto inizio fin dalla prima pagina.

Se c'è una cosa chiara nel Vangelo di Marco è che Gesù sfugge. Gesù è imprendibile: non arrivi mai a capirlo del tutto, perché la ricerca di lui è una ricerca mai finita. Pensavi di averlo trovato, di sapere chi è. E invece no, non l'hai capito ancora, non l'hai trovato ancora. Ma forse è proprio questo fallimento del cammino di ricerca che ti permette di ricominciare da capo, che crea le condizioni per partire davvero. Non siamo ancora arrivati al punto di partenza nemmeno dopo tutta una vita passata a cercare. In questo senso, comprendiamo bene le parole dell'angelo: «Vi precede in Galilea». In Galilea era iniziato tutto; in Galilea bisogna tornare. Bisogna rifare al contrario tutta la strada percorsa, rivisitare i luoghi in cui ci si è fermati e quelli che si sono attraversati, riscoprire la bellezza e il miracolo della pagina delle origini. Se volete trovarlo, rifate la strada.

I luoghi della sua assenza

A guardar bene, quello delle donne non è l'incontro col Risorto, ma con un angelo che parla di lui. Il Risorto non c'è, non è qui, non si vede. La ricerca di lui passa attraverso i luoghi della sua assenza. Colui che cerca Dio, che cerca Gesù, dovrà fare i conti con la sua assenza, col suo nascondersi, col suo ritrarsi per essere cercato più a lungo, più a fondo, più lontano. Deve essere disposto ad accogliere il Vangelo, cioè un annuncio, una notizia che parla di lui, che conduce a lui. Deve imparare a desiderarne la presenza, a inseguirlo senza sosta.

Gesù sfugge. Le donne sono andate al sepolcro «per imbalsamarlo», cioè per tenerlo in qualche modo fermo, fissato. È come se volessero bloccarne l'immagine in un fotogramma; ma lui non c'è già più, è sempre via, è sempre in movimento. E le donne scoprono che il luogo «dove l'avevano deposto» non è il luogo dove lo possono trovare. Il luogo dove avevano pensato di poterlo fermare è stato l'ennesimo luogo da cui lui è fuggito. Le donne non l'hanno saputo trattenere: nemmeno loro che sono state le ultime ad abbandonarlo e le prime ad andare a cercarlo dopo la morte, nemmeno loro che, forse più degli apostoli, ne hanno compreso il linguaggio.

Gesù sfugge, e le persone che lo amano si mettono sulle sue tracce. Inizia la ricerca, o meglio:  continua la ricerca (mai finita del tutto) della sua presenza e del suo volto. Quali sono i criteri di questa ricerca? Come si muovono gli uomini e le donne che lo vogliono trovare?

 Una cosa colpisce, prima di tutte le altre. Se vuoi capire chi è il Signore devi scoprire dov'è. Non lo cerchi attraverso l'intelligenza soltanto: la ricerca di lui non è ricerca intellettuale, filosofica, che magari nutre la segreta speranza di definirlo, di possederlo, di «imbalsamarlo», appunto. Cercare il Signore non significa accumulare dati sul suo conto, allargare le conoscenze, moltiplicare le nozioni a suo riguardo. Tutto questo va bene, tutto questo serve, ma serve soltanto a mettersi in viaggio, visitare i luoghi che ti rivelano dov'è, che portano le tracce della sua presenza. Cercare Gesù non significa trovare la risposta alla domanda «chi è», ma alla domanda «dov'è». Dov'è adesso, dove lo vado a cercare? I luoghi che lui visita sono rivelazione della sua essenza, della sua presenza.

Ma allora dov'è Gesù? Dove lo possiamo trovare? Forse la risposta sta nelle parole dell'angelo: «Voi cercate Gesù il Nazareno, il crocifisso. Non è qui, è risorto». Come viene qualificato Gesù dalle parole dell'angelo? Come il Nazareno e come il crocifisso. Gesù abita nei luoghi in cui sembra scomparire, nei luoghi dove nessuno pensa di trovarlo. Abita nel nascondimento, nell'abbassamento di Nazaret, abita nel fallimento della croce. La forza del Risorto si rivela nei luoghi dove la sua immagine appare perdente, sconfitta, umiliata, priva di successo agli occhi del mondo. Dove parrebbe impensabile scoprirlo, dove nessuno si aspetterebbe di cercarlo, dove nessuno lo vorrebbe trovare.

La parola per la mia vita

L'alba di un nuovo giorno, tra minaccia e speranza.

Passato il sabato, all'alba, le donne corrono ed escono di casa. Vanno a vedere il sepolcro, e proprio questo rende così difficile l'alzarsi presto: perché uscire dal sonno per visitare il signore che è già morto, chiuso in una tomba sepolcrale? Perché riprendere la fatica della vita, se abbiamo già visto che il suo finale sembra una sconfitta inesorabile? Questo loro gesto suppone un atto di amore e di indomita speranza. Queste donne amavano così tanto Gesù che non potevano dormire senza aver onorato fino in fondo anche solo il corpo di colui che aveva cambiato la loro vita. L'amore, la passione per chi ci sta a cuore, sono capaci di grandi risvegli. Ogni giorno posso alzarmi presto solo se forte è l'aspettativa verso chi mi viene incontro, anche se ancora sconosciuto. Alzarsi è il primo modo per sperare. La corsa delle donne al sepolcro ci interroga sulla nostra speranza e sul nostro amore.

Non è qui: i luoghi della rivelazione

Quando ti metti a cercare il Signore, scopri che non è qui. Noi siamo stati abituati a frequentare luoghi dove pensiamo di trovare il Signore, magari di trovarlo senza sforzo. Di fatto, spesso, le nostre chiese, le nostre parrocchie, i nostri ambienti, le nostre scuole, corrono il rischio di allontanare dal Signore piuttosto che di avvicinare  a lui.  Fortunatamente non  sempre è così; ciascuno di noi ha di sicuro mille ragioni per ringraziare il Signore della formazione e dell'istruzio­ ne ricevuta, degli ambienti che gli hanno permesso di conoscere il Signore da vicino e di imparare a volergli bene. Ma parallelamente assistiamo a molte parabole di vita che hanno trovato la via della fuga rispetto ai luoghi «classici» della ricerca di Dio. Hanno cercato altrove, o hanno smesso di cercare.

Oppure capita di assistere a ricerche senza nerbo, senza spina dorsale: ci si illude di aver cercato e di aver trovato, si confonde l'entusiasmo di un momento, il guizzo poetico di un istante, la commozione di uno spettacolo contemplato con la ricerca dell'assoluto, con la scoperta del tesoro della vita. La ricerca di Dio è passione; quindi è sofferenza, è dramma, è storia. Non va confusa con un vago senso religioso percepito davanti allo spettacolo della natura o a un avvenimento emozionalmente forte.

Dov'è allora il Signore? Il Vangelo che abbiamo ascoltato, come si diceva, ci suggerisce almeno due luoghi dove cercarlo.

Il primo luogo: l’altrove

Il primo luogo è «altrove». L'altrove è il luogo sconosciuto, è il luogo distante, è il luogo dell'altro. È un luogo mai fissato e mai definito, sempre da inseguire e mai definitivamente raggiunto. È il luogo della differenza, dell'alterità. È il luogo della sorpresa e dell'inaspettato, che ti impedisce di trasformare la fede in un rassicurante schemino razionale dove tutto quadra, tutto è a posto, tutto è bene ordinato. Andarsene altrove significa inseguire un Signore che cammina.

«Non è qui, è risorto», dice l'angelo alle donne. Non è tra i morti perché è il risorto, il vivente. Forse non lo troviamo perché ci ostiniamo a cercare un morto, un'immagine, un'idea, e non un vivente, una persona da inseguire e da incontrare.

Il secondo luogo: il fallimento e il nascondimento

Il secondo luogo è quello del fallimento e del nascondimento: Nazaret e la croce, in altre parole. Facciamo fatica ad accettare la parte dei perdenti, a scegliere l'ultimo posto. Eppure è quello che insistentemente, da Nazaret alla croce, ha fatto Gesù per noi. La ricerca del Signore è fatta da poveri, coi poveri, coi mezzi poveri. Gesù si è fatto niente, dalla nascita alla croce. Vuol dire che non possiamo interpretare la nostra vita di fede come crescita di forza, di potere, di successo. Se c'è un luogo dove possiamo trovarlo, un «altrove» dove incontrarlo è là dove non vorremmo, dove siamo costretti a nasconderci, a scendere, ad abbracciare la croce.

In mezzo alla nostre paure

E’ la paura a prendersi molto della nostra vita, a portarcene via il bene. È la paura ad impedirci di alzare lo sguardo, di gustare la bellezza della vita, di consegnarci con fiducia al giorno che si apre. Il masso che chiude il sepolcro è l'immagine delle nostre paure, di tutto ciò che pesa sulla vita e la rende insostenibile, insopportabile. Soltanto come domanda, come provocazione, possiamo identificare tre forme di questa paura.

I blocchi, anzitutto; prima paura

Che cosa rende la mia vita trattenuta, non libera? Quali sono i pesi, i massi che gravano sulla mia esistenza, le situazioni che non ho ancora avuto la forza e il coraggio di sciogliere, di affrontare, i pesi da cui non sono ancora riuscito a sgravarmi? E quali invece i pesi che dovrei ma non sono capace di portare, i carichi che la vita mi domanda di sostenere? Come non sentirsi schiacciato dai doveri che incom­ bono, dalle responsabilità che aumentano? Come non lasciarsi sopraffare dall'ansia, dalla fretta, dalla depres­ sione?

Seconda paura: la fuga

 ...che non è un buon modo per affrontare i problemi della vita, o almeno non lo è sempre. La Bibbia e la vita sono piene di uomini e donne in fuga: alcuni ne sono consapevoli, e allora possono ancora ritrovare vita, altri non osano confessarlo neppure a se stessi, e vivono nell'inautenticità, nella falsità, nella tristezza, nella menzogna.

C'è qualcosa da cui sto scappando? C'è in atto una fuga nella mia vita? Cosa non voglio vedere, cosa mi rifiuto di pensare? Cosa mi fa più paura?

Terza paura:

 il silenzio. Il Vangelo di Marco si chiude con un silenzio imbarazzante. Non è un silenzio di meditazione, che custodisce il mistero, e neanche un silenzio di stupore adorante, o un silenzio di chi conserva tutto nel cuore per trovare maturazione e compimento nella pazienza dei giorni. È un silenzio di chi tace perché ha paura di dire, perché non ha ancora imparato a credere, un silenzio reticente, che non osa la speranza, che teme la derisione, la disillusione. Un silenzio di chi non ha ancora imparato ad amare.

Quali i silenzi della mia vita? Quali le parole che non trovo il coraggio di dire? Forse ce ne sono alcune che non ho il coraggio di confessare nemmeno a me stesso. E quali invece le parole da custodire e far germogliare nel cuore?

L'infinita ricerca e il finale aperto

Il finale aperto del Vangelo di Marco lascia spazio all'infinita ricerca. Che è ricerca del Signore, che è ricerca della felicità. Che è la felicità stessa, cioè «una dolce lotta più gioiosa di ogni pace». A noi che siamo tentati di interpretare la beatitudine e la felicità della vita soltanto con l'aver trovato qualcosa, fa bene rinnovare il ricordo di una felicità che è ricerca, che consiste nel correre verso !'altrove che ci attende.

La radice ebraica “ashr” indica, da una parte, i passi dell'uomo, il suo avanzare e slanciarsi verso qualcosa. Dall'altra, è la stessa del sostantivo che indica la felicità e la augura alle persone che si incontrano nella vita. È un bel modo per finire, quello di salutarsi così: augurandoci una beatitudine, una felicità che consiste nel desiderio di cercare ancora, di mettersi di nuovo alla scuola della Parola, di desiderare la conoscenza di quella «prima pagina» a cui non siamo ancora arrivati.

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ORATIO Domando umilmente di poter essere coerente con le indicazioni emerse dalla meditatio. Esprimo fede, speranza, amore. La preghiera si estende e diventa preghiera per i propri amici, per la propria comunità, per la Chiesa, per tutti gli uomini. La preghiera si può anche fare ruminando alcune frasi del brano ripetendo per più volte la frase/i che mi hanno fatto meditare.

CONTEMPLATIO     Avverto il bisogno di guardare solo a Gesù, di lasciarmi raggiungere dal suo mistero, di riposare in lui, di accogliere il suo amore per noi. È l’intuizione del regno di Dio dentro di me, la certezza di aver toccato Gesù.  È Gesù che ci precede, ci accompagna, ci è vicino, Gesù solo! Contempliamo in silenzio questo mistero: Dio si fa vicino ad ogni uomo!

Per Cristo, con Cristo e in Cristo a te, Dio Padre Onnipotente,  

nell’unità dello Spirito Santo, ogni onore e gloria per tutti i secoli dei secoli.  Amen

ACTIO     Mi impegno a vivere un versetto di questi brani, quello che mi ha colpito di più.

Si compie concretamente un’azione che cambia il cuore e converte la vita. Ciò che si è meditato diventa ora vita!  Prego con la Liturgia delle Ore, l’ora canonica del giorno adatta al momento.

Concludo il momento di lectio recitando con calma la preghiera insegnataci da Gesù: Padre Nostro...

Arrivederci!  

(spunti liberamente tratti da una lectio di don Davide Caldirola, della Chiesa di Milano)

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